puedo sentir sus notas como aviso. una alarma, un salto del extremo izquierdo al denso líquido ferroso globular. oídos, sonidos que gotean sobre algodón orgánico y fibras de seda. sobre tinta y mariposas.
y las pinches mariposas. nacen, se corren y recorren las venas de la ahora estática espectadora.
y quito las alas a las malvadas. se deshacen y hacen polvo entre mis dedos. más alas y más polvo. más venas y sonidos y sus gotas de nostalgia.

quiero proyectarme en tonos más sanos.
y en sopa.
y en la noche.

quiero que la vida no se trate de querer.